domingo, 9 de noviembre de 2008

Te inventare

Como mis ojos no te encuentran
-y mis ojos han buscado-
me supongo que no naciste
o
el que no nacio fui yo

Si la que no nacio fuiste tu
te inventare como yo quiero
de cafe con leche tus cabellos
ellos molestaran a mi tristesa

tus ojos seran de papel
seran una carta que se espera
en ella me invitaras a tu casa
en el felizcumpleaños

tu voz sera de madera
-marron y buena-
con ella hare sillas mesa
tambien una guitarra

si el que no nacio fui yo
inventame como tu quieras
solo dame un lapiz de color
y una mochila liviana.

sábado, 8 de noviembre de 2008

Muy mal....

Si camino para
adelante sin mirar...
te voy a golpear...
Si lo hago en reversa...
no me dara verguenza....
Besarte...decirte cosas lindas...
y salir corriendo...

Cobarde había sido la mina...
Que como Alejo....se alejó...
Y un beso jamás me dejó....

domingo, 2 de noviembre de 2008

La eterna charla...

Entre mis brazos
sostengo fuerte mi corazón...
Dentro de mi pecho
lo siento latir...
El muy pancho kiere salir
sin mi consejo seguir...

Detrás de sentimientos
quiere ir....
sueños y anhelos
perseguir....

No escucha a su amiga mente
que mas razonadamente
piensa cada cosa
detalladamente....

Escucho charlar a este par
de amigos...
Que se han olvidado
de algo...
que me pertenecen a mi
y que yo tambien quiero decidir...

Así que muy decidida
me planto y les digo:
"vos nene, no sólo servis
para latir ...y vos
que sos tan razonada...
por que te estas mandando
tantas cagadas?"

Pd: Sólo para mi y nad amas que para mi.....

jueves, 30 de octubre de 2008

Corazon del viento.

En lo alto de una nube
se desprende un lunar
que baja por la diagonal
de un rayo de sol
para estar cerca de los sueños
que desatan los envejecidos balcones.

Pies de alambre en la rama,
eres libre de veredas rotas
y taxis clandestinos en la madrugada,
en el cielo inventas esquinas
a tu antojo

Corazon del viento,
ni siquiera es penoso tu cadaver
porque con tu ala silente
las hormigas construyen
un bulevar.

miércoles, 15 de octubre de 2008

canté

canté como un perro
esta mañana
clara
y de hojas verdes

en puntitas de pie
le canté al punto de calor
y luz
que me daba en el medio
de la frente

Ni un pestañeo.
El agua fresca me pasaba entre los dedos.

diablo

el día
que por fin
pueda ser un diablo
-un diablo de los que
se ríen de todo-
voy a caminar
bien insolente
y desnuda
señalándo con el dedo
mi obscenidad
Y con la sonrisa
bien larga,
con la lengua bien mojada
pasándose por los labios,
los ojos entrecerrados,
y la nariz bien abierta
voy a decir,
ayy siii, aménnn

domingo, 12 de octubre de 2008

los débiles

me junto con los que
no tienen problemas en decir
que son débiles,
con los que les duele todo,
con los que les cuesta todo

y vagamos
por el desierto que nos derrite la piel
o por la selva que nos sofoca
No entendemos mucho.
Pero sabemos de nuestra carne abierta
y de nuestros impulsos encerrados en un frasco.

yo soy de esos que se saben débiles
y pobres.
Quiero compartir mi pobreza,
y borracha
amanecer sentada en la vereda de ladrillos
de una fonda de un pueblo perdido

somos

somos lo que quedó
de esa belleza
que ahora está perdida

somos sueños,
somos carne,
somos vida
que anda,
que se enciende
y tiene miedo de apagarse
Y no sabe adónde va

canto

canto y canto
Pero no se nada
de esta canción.

ayer

ayer te sostuve.
Y acaricié tu espalda
blanca y dormida.
Mi pelo quiso ser tu
pelo,
y mi alegría
fue la luz de esa mañana

y estas palabras
son mi amor
a vos.
Son mi abrazo,
son mi brillo puro
e insistente

ese lugar

soy de antes
siento como antes
Y lloro por ese
lugar que fue
y que es
todavía
en mis sueños

ese lugar
sigue vivo
adentro mío
y de noche
se despliega
con su escenografía
de aulas y patios
Se abre
como un libro
que tiene una sola hoja
de papel
profundo

viernes, 10 de octubre de 2008

sentido...

Susurros en la noche... me dicen que estas....
Suspiros de viento....me dicen que te iras...

Silencios de espera...me hacen pensar...
Tu risa pasajera....me hace llorar...

Sentimientos de enojo...tengo para ti...
Lluvia de estrellas....para mi...

Las alas cortadas tengo....
Regalo de en sueños quiero...

Tu boca abierta en espera del beso...
Aquel que en silencio anhelo...

Tus manos mojadas....
Lluvias doradas....

Rodajas de limón...
Me hacen arder el corazón...

miércoles, 8 de octubre de 2008

Hoguera

He visto muchos fuegos, pero ninguno como el del otro día.
Mi amigo, en llamas…
Fue una locura, parecía una sinfonía.
Ardió durante horas, llamas hermosas como nunca las había visto, todas las tonalidades posibles del fuego (todas) variando en cuestión de milésimas de segundo.
Como decía, fueron varias horas, desde las cinco hasta el crepúsculo.
Me perdí en esas llamas que alguna vez fueron mías, y cuando volví de esa rara embriaguez, sólo quedaban cenizas que se fue llevando el viento… una barbaridad… tanta gente al lado y nadie se dio cuenta…
Pero cómo ardió!

E·lla....

Las luces de colores...
Los llantos que ensordesen...
Tu voz lejana está...

Las manos cansadas...
Los pies dormidos...
Tu boca....cerrada está....

El cuerpo que suda...
Mi boca desnuda....
Tus labios...susurran...mi nombre ya no esta...

Hace........

Hace un rato termine de llorar....

termine?....fue tanto q mis lágrimas alcanzáron la inmensidad
del mar....

Hace un rato observe...

Observe?.... la puerta ...pense en salir...pero la fuerza
no me alcanzó...

Hace un rato te pense....

Pense?....en tu piel, tu cara...tu voz....era tan auidible
como el viento de el otro día...

Hace rato fui....

Fui?....si estuve ahi....que emoción verte...
y hablarte fue encontrar en tu voz la melodía que faltaba...

Hace un momento reí...

Reí?...ya lo habí olvidado...cómo hacerlo...
qué es eso?....

Vi tu rostro en mi mente...lo busque
como tesoro en el mar...
lo encontre junto a otros recuerdos gratos...
y con ganas de ser recordados...
recorde que te conoci por casualidad....
y que ahora tengo ganas de no olvidarte ...
Recorde que cada vez que te veo...
solo la felicidad me invade...
y como estas ahora en mi mente...
vuelvo a sonreir....el recordarte...
sonrrojado como niño timido...
me hace acordar que me gusta verte....
y a vos también....

Ya no llóro...por que termine...
ya no observo....ya pase ese umbral....
ya no pienso....lo hago...te tengo acá...
ya no voy....por que ya llegué....
Recuerdo lo que es reír....por que la felicidad...
sólo está junto a tí....

martes, 7 de octubre de 2008

Aguaitando (Mirando)

La observación de las personas es la de uno mismo.

Como caminan, ¿así lo haré yo?; como hablan, ríen, lloran, se expresan, se mueven…

¿seré yo también así?

Ver sus defectos, que muchas veces son los nuestros, o nuestro temor….

sus virtudes, cosas que debemos valorar y no debemos envidiar, solo tratar de asimilar….c

osas que nos faltan y debemos encontrar…

Las personas, sean cuales sean, son todas únicas e irremplazables,

son todas excelentes según ellas, aunque nosotros no lo creamos así…

Todas esperan algo (yo también) acá espero, sentada, pensando en eso y más;

en eso que quiero y aunque no llegue solo debo confiar…

Cosas mejores pueden venir….

pero si a mí se me fue dado solo puedo esperarlo hasta alcanzarlo;


y fuerte abrazarlo y no dejarlo ir…

El tiempo no avanza, y las personas aquí poderosas se creen… ¿por que es así?


Dedicado a la espera de todos en la vida… en especial a la de mi madre…que la amo!

Mariposa.

lunes, 6 de octubre de 2008

Breve definición de algo tan complejo....

Que es? Que definición puede existir?
Si es tan simple decir que la vida
es un trozo de cielo que se nos fue dado a cada uno de nosotros…
Para que?...
para que nos demos cuenta que puede ser tan linda
como el nacimiento de una flor en primavera,
que con los primeros calurosos rayos de sol deja ver su hermoso color…
o que puede ser tan dura como una roca,
como el golpe de una puerta que se te cierra en la cara…
con el viento o con las manos de la persona que mas amas…
La vida es como caminar con la luz apagada, no sabes nada…
que hay por venir…
No sabe si el camino se termina ahí, o se encenderá una luz que te iluminara para seguir…
a veces la vida es como un camino en donde se oyen voces y risas,
no sabes de donde vienen, pero sabes que no son tuyas…
no hay ventanas….SI!!! hay una, en donde el cielo se refleja rojizo,
y el olor a lluvia se penetra por sus rendijas…
a lo lejos se oyen cosas…y mas…y mas…
una luz verde como el color de la esperanza me hace recordar algo,
que sentada en un pasillo charle con una persona;
me contó que su vida no estaba siendo muy interesante,
pero por que ella no se ponía a guiarla por un camino
que la llevara hacia una felicidad casi absoluta (sin saber si es cierto que existe),
de llevarla hacia algo novedoso.
Dice que busco por mil lugares,
hasta en los más raros, pero nada encontró…
Entre líneas me dejo ver que no estaba muy bien,
que al parecer muy bien no la estaba pasando
con una situación que a nadie le ah contado por miedo al que dirán…
y cuando me di cuenta era yo,
era mi vida que me decía a mi misma,
que cuando íbamos a hacer algo realmente bueno e importante para las dos…
Yo le dije: vida, ahora no…no tengo mucho tiempo para discutir esto;
solo quiero que el se sienta bien…me miro y nada mas dijo…
camino calladamente y una puerta se cerro a sus espaldas…
Entonces reflexione…que estoy haciendo? Deje que mi pedazo de cielo se fuera junto a mi loca imaginación de que estabas junto a mí…y grite: VIDA…VOLVE!!!! TE QUIERO VIVIR ASI COMO ESTAS…LLENA DE DEFECTOS Y VIRTUDES QUE SOLO REFLEJAN LO QUE SOY…VOLVE!!!! QUE JUNTAS VAMOS A HACER QUE DESDE HOY EN MAS LAS COSAS SEAN INTERESANTES PARA LAS DOS NADA MAS…

Mariposa….
A todos los que se olvidaron de sus vidas…a ellos para que las recuperen…

Es ambiguo......

ES AMBIGUO.

CUANDO DIOS HIZO LA CREACION, LA HIZO CON UN AFECTO Y SENTIMENTO QUE SOLO LE TRAIA EL MEJOR DE LOS PALCERES…LASTIMA QUE EN LA ACTUALIDAD Y DESDE HACE ALGUNOS TIEMPOS ESE AFECTO ES AMBIGUO…QUE DIFICIL ES EL AMOR…LINDO Y FEO…PLACENTERO Y DOLOROSO…CON GANAS DE SER VIVIDO…Y POR MOMENTOS CON GANAS DE SER OLVIDADO…COMO HACER NO?
COMO ES ESO DEL OLVIDO, SIMPLE PARA ALGUNAS PERSONAS…YO NO SE SI SOY DE ESAS. PERO SOLO SE ALGO: QUE EL AMOR NUNCA DEJARA DE SER, QUE NUNCA SE TERMINARA, POR QUE LO MEJOR ES EL PLACER DE SENTIRLO, DE VIVIRLO, DE TENERLO… DE SABER QUE ESTA AHÍ, AUNQUE LATENTE, AUNQUE SOLITARIO...ENTRE VOS Y LA SOLEDAD…Y MAS SOLEDAD…ES TAN LINDO AMAR…PERO LO MAS IMPORTANTE ES AMARCE A UNO MISMO…CUANDO TODOS NOS APRENDAMOS A QUERER, A AMAR ASI COMO SOMOS Y COMO ESTAMOS, SERA MAS FACIL DARNOS CUENTA QUE LA PERSONA MAS INSIGNIFICANTE PARA NOSOTROS….ES LA MAS IMPORTANTE…
SIN DARNOS CUENTA MUCHAS VECES…LOS MAS MIRADOS EN MENOS POR NOSOTROS SOMOS NOSOTROS MISMOS…SI LOS OJOS CON LOS QUE MIRAMOS COTIDIANAMENTE PUDIERAN NO SER SOLOS LOS QUE TENEMOS EN NUESTRO ROSTRO, Y APRENDIERAMOS A VER CON LOS DEL ALMA…SEGURO QUE TODO SERIA PURO PLACER………COMO DEBE SER…
EL AMOR ES ESO………EL PLACER DE QUERERTE Y DE QUERERME.

Mariposa.

sábado, 27 de septiembre de 2008

Burning

Cebada espumante y un pensamiento
Ajeno y propio…

“La noche
Y en el centro de un bosque
Las bestias
En sus colmillos de néctar
Y aguardiente medieval”

“Una enorme hornalla bajo tierra
¡Mis pies se queman!
Mueren cielos y se cae su piel
Veo a lo lejos un destello
Y no es fuego…”

I
Cinco granos de arena, luna y agua
Sal
Mi bosquejo perfumado de esa playa
Necesito alas para perderme
En la locura de la noche en el mar.

II
Un departamento flota en el medio del océano
Su piso de madera está ardiendo
Mientras dos hombres juegan ajedrez
Y una mujer canta viejas canciones de jazz.

III
Un coronel retirado camina por la calle
Saluda a sus vecinos
Atraviesa las veredas pateando
Las primeras hojas del otoño de sus ojos
Rezonga ruiseñores que no cantan
Tararea canciones que no existen
Vive una vida que no vive
Escupe las flemas de su infancia.

jueves, 25 de septiembre de 2008

Franz Liszt

Que se pierdan los mares
Que se caiga el cielo
Que se vaya la tierra
Que se disparen los planetas enteros del Universo
Y que choquen como un billar cósmico…
Quiero estar ahí, fumando un cigarrillo
Y tomando un whisky para el primer tiro.

Que la boca se reseque
Y los pelos se caigan
Que el alcohol los devore
Que el vapor los sofoque
Que la noche los duerma
Que se los coman las hienas
Y que vivan los ruiseñores de las tres de la tarde.

Que se rompan los puentes
Y que se derrumben los sistemas
Que se saque la cizaña de raíz
Que se eliminen los bosques
Que se quemen los bastones en la hoguera, que arda!
Y que haya un viejo sentado en una reposera cagándose de risa de todo esto.

sábado, 2 de agosto de 2008

solos

Se sabe, desde hace tiempo:

Que nos escurrimos entre los rostros de nosotros mismos
Que nadie entiende los guiones ni las pausas ni los silencios
Que en la intimidad hospedamos multitudes
Que soplan innumerables vientos en nuestros oídos

Todo esto se sabe, desde hace tiempo

Lo que yo sé, además, y lo sé porque es abominable
Es que toda esta muchedumbre que se amontona
En la puerta giratoria de mi identidad,
Todo este burbujeo de carniceros heroicos,
De monjas vagabundas, de cíclopes daltónicos
Todos estos otros que pujan y repujan
En las gradas más remotas del cerebro,
Todos, y no exagero, todos, es decir
Cada uno de los mil, de los ninguno, de los infinitos,
Están solos.
Son estimulantes como una sutura, lo admito.
Son filamentos espectrales de vida.
Pero están solos,
Como santos.

confesion

Debo confesar, ya de entrada, que soy incapaz de conferirle un nombre cualquiera a un personaje literario. Por ejemplo Ignacio o Magdalena o Julio. No puedo liberarme de la sensación de suciedad y de imperfección que todo nombre provoca por el solo hecho de ser nombre (y no objeto o percepción o aire (y no me refiero a la palabra “aire”, que acaso sería también un nombre, sino al aire (pero sería necesario, sospecho, que un huequito se abriera en esta parte de la hoja (o de la pantalla, si es que los lectores, reticentes al papel, prefieren el pdf o el doc o el txt) y alguna boca delicada soplara ligeramente los ojos que recorren las palabras y produjera, en razón misma de ese soplido, una leve irritación ocular, de tal modo que al lector, obligado a ir al oftalmólogo y posteriormente a la farmacia a comprar las gotas idóneas para aplacar su malestar, no le quedara más remedio que aceptar la intensidad de la lectura). Si las cosas fueran así (“así”, es decir “(pero sería necesario, sospecho […] de la lectura)”) entonces todo se iría al diablo (pero ¡ojo!, seamos conscientes que “irse al diablo” no es sinónimo, en este caso, de “irse a los caños” o de “irse a pique”, sino de algo diferente y más elemental: “irse al diablo” quiere decir precisamente lo que dice, que las cosas se vayan al diablo, es decir que se vayan donde habita el diablo o demonio, el enemigo de Dios). Porque si las palabras no se distanciaran a veces de las cosas el lenguaje no se pondría tan triste ni yo tampoco. Dominaría Satán, el cocedor, el cirujano, el talabartero. De todos modos, me gustan también las fisuras y las distancias. Y que todo sea horrible; eso también, creo, me gusta.

desmantelamiento

Me desmantelaron todo
Abrieron las persianas de mi cuerpo
(NO, debo decir, NO fue para nada delicado)
Las abrieron de par en par, de impar en impar
Extrajeron todos mis silencios
Y los hicieron cantar
Les dispararon a los pies para que bailaran
Eso sí, me introdujeron, como corresponde,
Todos los estetoscopios
Las estenográficas
Los estreptococos
Detectaron manchas, las borraron
Detectaron borraduras, las mancharon
Perforaron
Desatornillaron
Clavaron
Martillaron
Remacharon
Absorbieron lo que ocultaba
Humedecieron mi piel impermeable
Pensaban vaciar las cavidades pero,
Como las encontraron vacías, las llenaron
Insertaron panqueques entre los discos
Trajinaron mi columna de Trajano
Cincelaron los huesos hasta cromarlos
(Alguien, un Jeremy Irons seguramente,
Quizás un Klaus Kinski,
Talló un Duchamp en el fémur)
Iluminaron mi sombra
Me aliñaron en la banquina,
Allá por la 5 o la 33
Aleteé un poco, pataleé
Me hallaron, al fin,
Desparramado
Despatarrado
Destartalado
Desmembrado
Desdentado
Desterrado
Derrapado
Me arrojaron a las cavernas neoplatónicas
Sin fuego
Sin reflejos
Sin apariencias
Sin paredes
Conocían los pasadizos, los escondites
Sabían de mis recodos, de mis grietas
Ultraje
Usurpación
Me boicotearon
Creo que no respiro desde entonces
Apenas si digiero
Sólo dejaron un intestino lleno de caca
Y ni eso

no hubo colectas

No hubo colectas;
Ni en el cloquear de las gallinas de los patios;
Ni en las sombras de los asados, bajo los tilos;
Ni en el latigazo de las crestas (sea de las olas como de lo gallos);
Ni en los vestigios gastronómicos de las comisuras de los labios;
Ni en la panamericana que une Testículos con Huesito Dulce;
Ni en las azoteas de todas las islas de todos los Mediterráneos;
Ni en el regazo ocre de los condimentos tailandeses;
Ni en el humor de los humores de Galeno;
No hubo colectas, decía, para que no me sintiera solo.

Ni en las leguas de las lenguas de los lenguados;
Ni en la espera de la espiral del esperma esparcido;
Ni en el glúten glauco de los glúteos glucosos;
Ni en el pentotal de los pentagramas del pentateuco;
Ni en la arteriosclerosis de las artesanías de Artemisa;
Ni en los Vulcanos de los volcanes de los Balkanes;
Ni en las granadas granaderas de los granados;
Ni en los portes de los portones de los puertos;
No hubo colectas, decía, para que no me sintiera solo.

Ni en los pistones mandibulares de los chicles;
Ni en los espectros fonéticos de los teléfonos;
Ni en el hojaldre de las milhojas de los libros;
Ni en el pastor (de ovejas o del ser) de los leñadores de la Selva Negra;
Ni en el almíbar de los auguri de la Liguria;
Ni en el sepulcro de las banderas de los cabildos;
Ni en el polo norte de las desdichas de los penitentes;
Ni en el locro de los renacuajos de los profilácticos;
No hubo colectas, decía, para que no me sintiera solo.

Ni en Bahía Blanca.
No hubo colectas,
Repito,
Aunque me comiese ochentamil canelones con strudel;
No hubo colectas,
Y ya es tautológico,
Para que no me sintiera solo.

Ni en El Chavo.

miércoles, 30 de julio de 2008

los martillazos

Entonces,
cuando los techos
y paredes
y carteles del barrio
estaban amarillos y secos,
y la gente adentro de las casas,
como sin sangre
por la falta de movimiento,
por el aire estancado como en un frasco
porque no aleteaban ni las moscas,
llegó
el mecánico,
y sacó de la caja naranja
el martillo
para enderezar las chapas

y el primer golpe
sonó como lo más esperado,
como un rayo en una siesta densa
Y le siguieron otros
iguales de intensos,
firmes
e insistentes

la gente, las paredes,
los techos
se quedaron quietos
dejando que sucedan las cosas,
que el martillo golpeara
y golpeara
emitiedo ondas por el aire

pronto la tierra
empezó a
mostrar grietas,
que fueron ramificándose por
las paredes y vigas

los clavos y tornillos se saltaban
y caían,
se abrían las puertas de los gallineros,
y jaulas de los pajarracos

y los martillazos seguían
rítmicos
y su profundidad y resonancia
hacían creer que se estaba en un pozo

las paredes y techos
comenzaban a caer,
pero no se veía que alguien saliera afuera,
ni se oían gritos ni quejas

sólo se escuchaban los golpes,
y el chillar de los pajarracos,
acompañados de ruidos de caída y rotura

las calles se llenaban de carteles y columnas
que caían
los focos de luz se salían de los postes
y se hacían trizas

de a poco
el barrio fue convirtiéndose
en un rejunte de escombros,
bichos y cables
que parecían tambalearse
de un lado al otro

ya comenzaba a atardecer

los martillazos, firmes

ya todo era una masa
informe y multicolor
Los bichos se habían cansado de gritar,
se escuchaba algún gemido de vez en cuando

de la gente, nada
No se veía ni se sabía nada

el martillo siguió,
mientras anochecía
y todo era como tragado por una nube
de mosquitos

salió la luna
Y supo dar matices
y sombras
al nuevo paisaje

el cielo estaba casi todo
despejado
y era una bóveda negro azulada

todo tenía una resonancia universal
ahora
Parecía que la finalidad
de la invención del mundo
fuera la de ser
una gran cueva rítmica

y así se estuvo
en aquel lugar.
Pasaron las horas

Hasta el alba...

Cuando una gran bandada de pájaros
surcaba el cielo,
no se escuchó un golpe más

y fue así, sin aviso,
ni adornos
Terminó el martilleo

Fue como una muerte.
Una oscuridad absorvedora.
O simplemente nada.

y quedaba
el comienzo de un nuevo día,
una nueva forma,
o quién sabe...

de la gente nunca se supo
Y del mecánico con su martillo, tampoco

las estrellas

en estos andares
de pobrezoide
a veces paro
para preguntar hacia ahí arriba,
a las estrellas,
cosas,
para sacarme las dudas,
o por preguntar nomás
porque son cosas
que ni ellas saben

y aunque a veces
no tengan respuesta,
siempre me iluminan la cara
cuando les voy con mis preguntas.
Sé que ellas siempre me tienen en cuenta

charla con la mañana

hoy
le contaba
a la mañana
que es bueno
que vos ya no estés acá

y la mañana,
bañándome la cara
con un rayo de sol,
me decía:
sí, es verdad

girasol de nubes

girasol de nubes:
qué estupidez
la tuya
Qué estupidez
la mía

tu vanidad
tan desvanecida

mi flaqueza,
mi antojo
y mi llanto
Tan arraigados

sos triste

yo soy impotente

juntos nos vamos a marchitar

te digo adiós,
girasol de nubes

me voy lejos
con el viento

la otra mano

una de mis manos
es prudente.
La otra no.
Una acaricia.
La otra corta

El corazón
me bombea loco
y lastimado
Hinchado de sangre
Tengo que
matarlo
para que no sufra más...

una mano
no se va a animar a hacerlo
Voy a tener que hablar
con la otra

viernes, 25 de abril de 2008

Vincent Van Gogh

“Y el hombre abstraído tiene también su presencia de espíritu por momentos, como por compensación. Es a veces un personaje que tiene su razón de ser por tal o cual motivo que no se ve siempre en el primer momento, o que se olvida por abstracción a menudo involuntariamente.
Alguien que ha rodado largamente, como sacudido sobre un mar tempestuoso, llega al fin a su destino; alguien que parecía inútil e incapaz de desempeñar ningún cargo, ninguna función, termina por encontrar una, y activo y capaz de acción se muestra muy diferente a lo que había parecido al principio.
Te escribo un poco al azar lo que me viene a la pluma, me sentiría muy contento si de alguna manera tú pudieras ver en mí algo más que un haragán.
¿Acaso hay haraganes y haraganes que hacen contraste? Está aquel que es haragán por pereza y dejadez de carácter, por la bajeza de su naturaleza: tú puedes, si lo juzgas bien, tomarme por uno de éstos.
Después está el otro haragán, el haragán a pesar suyo, que vive roído interiormente por un gran deseo de acción, que no hace nada porque vive en la imposibilidad de hacerlo, puesto que está como preso en alguna cosa, porque no tiene lo que necesitaría para ser productivo, porque la fatalidad de las circunstancias lo reduce a ese punto; un haragán así no sabe siempre él mismo lo que podría hacer, pero lo siente por instinto; por tanto, sirvo para algo, siento en mí una razón de ser; sé que podría ser un hombre por completo diferente.
¿En qué podría ser útil?, ¿en qué servir?, ¿hay algo dentro de mí?, ¿qué es, entonces?
Éste es un haragán muy diferente; tú puedes, si lo juzgas bien, tomarme por uno de éstos.
Un pájaro en la jaula, en la primavera, sabe muy bien que hay algo para lo cual serviría, siente fuertemente que hay algo que hacer, pero no lo puede hacer.
¿Qué es? No lo recuerda bien, después tiene ideas vagas y se dice: “Los otros hacen sus nidos y tienen sus hijos y crían la nidada”; después se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula. La jaula sigue allí y el pájaro vive loco de dolor.
“Mira qué haragán”, dice un pájaro que pasa, “una especie de rentista”. Sin embargo, el prisionero vive y no muere, nada se muestra exteriormente de lo que ocurre interiormente, se lleva bien, está más o menos alegre al rayo del sol. Pero viene la temporada de la migración. Acceso de melancolía. “Pero” dicen los niños que lo cuidan en su jaula, “tiene todo lo que le hace falta”. Pero él mira afuera el cielo henchido, cargado de tempestad y siente rebelión contra la fatalidad dentro de sí. “Estoy preso, estoy preso y no me falta nada, imbéciles. Tengo todo lo que hace falta. ¡Ah, la libertad! ¡Ser un pájaro como los otros pájaros!...”

Van Gogh "Cartas a Theo" Fragmento

sábado, 5 de abril de 2008

cesar vallejo- trilce

IX
Vusco volvvver de golpe el golpe.Sus dos hojas anchas, su válvulaque se abre en suculenta recepciónde multiplicando a multiplicador,su condición excelente para el placer,todo avía verdad. Busco volvver de golpe el golpe.A su halago, enveto bolivarianas fragosidadesa treintidós cables y sus múltiples,se arrequintan pelo por pelosoberanos belfos, los dos tomos de la Obra,y no vivo entonces ausencia, ni al tacto. Fallo bolver de golpe el golpe.No ensillaremos jamás el toroso Vaveode egoísmo y de aquel ludir mortalde sábana,desque la mujer esta ¡cuánto pesa de general! Y hembra es el alma de la ausente.Y hembra es el alma mía.

jueves, 3 de abril de 2008

bicicleta trasnochada

untate la cara
con agua y piedra
y salí
en tu bicicleta
más viajera
y trasnochada

verás a las
estrellas
que todavía
sonríen
a los que
estamos aquí
abajo,
vibrando
entre las
grietas
del asfalto

el ahora eterno

en el ahora eterno
eterno ahora
Pulverizando
esqueletos
de verdades
Sudando
a través
del ojo
de la noche
Mil almas
ya se agolpan
en el cuerpo
y se anudan
en el núcleo
del fondo
más profundo

ya llegará
el momento
en que
una boca
se abra
y largue sal
como tormenta,
haciendo invisible
el universo,
disolviendo ranchos,
puentes y palacios
Arrancando hasta
las uñas de la tierra

y tiritará
lo que quede
del mundo
Su cáscara
o
su desnudo centro

pero esto
será más adelante
Mientras, el ahora eterno...

vuelo

vuelo
en la ceniza
y en la entraña,
que van
desnudas
y libres
de tener que ser

por eso

terror al desprecio,
a contagiarse
de la fealdad
y la pobreza

por eso se construyen
tantos
castillitos confortables

de hambre no

cazaré gatos en los techos
chimanguearé a los perros muertos en la calle
saborearé escabeche de rata
cocinaré guisos y pucheros de papel en ollas gigantes
haré banquetes con vómito ajeno
chuparé sal
tragaré arcilla

me comeré el mar
entero
con sus peces y moluscos
y demás especies

pero yo de hambre no me voy a morir

misterio

un misterio
lo que han hecho tus ojos
conmigo
Quedé atrapada,
embarrada,
sin un gramo de razón

qué explicación
tiene
la forma
en que me
envolvés
con tu voz,
tus rodillas hambrientas,
tu nececidad de amor

ventarrón

ventarrón
que corrés por las salinas
cargame de sal los ojos

así puedo llorar
de una vez,
viento macho
Necesito sal

pena

Pena honda,
pena mía
Pena
que cabe en este cuenco,
no te adormiles
en mis manos
Te guardo
conmigo,
y te contemplo
en silencio

Hay
un nudo
en el adentro
Es una pena de amor

espejo

espejo del vientre abierto
mostrás el dolor
más espinoso

espejo del dolor viejo
secás la boca,
la pobre boca

espejo del alma adentro,
reflejo del nudo,
del alma que vibra,
del dolor con su dolor

(espejo: los ojos)

martes, 1 de abril de 2008

clavatinta

clava tinta
traga agujerea
clava. Destroza como puñal
saca tripas tinta
mata cuadernos
pica
arde
por dentro, por fuera
de adentro pa afuera
saca piel. Agujerea
y más. Y más
Abre ojos. Saca agua
pura piel de lloriqueo
desnuda
mata
seca
desnudamataseca
llor i que o
hasta el fín

alpiste: perdiste

alpiste: perdiste
me dijeron todos
una vez sentados
Se reían. Y se preparaban para comer
Frotaban sus manos
poniendo cara de
qué lindo es comer
Y se olvidaron
completamente de mí
Ya no existí más para nadie

No sabía
que si llegabas
5 minutos tarde
te quedabas
sin lugar,
ni comida,
ni existencia

viernes, 21 de marzo de 2008

llueve

Llueve
Acá y en otras partes


Simplemente llueve.

Qué habría que escribir sobre eso?
Una sonata estrepitosa,
un diluvio de poemas?

Quizá nada.
Solamente mirar
y oler
cómo caen esas mariposas
transparentes


Caen como flechas
sobre la tierra
Así, impunemente

La perforan


También se deshacen en las baldosas
para llegar a ser espejos
en forma de mapas,
de flor abierta
o de estrella

Qué hermoso
y verdadero!!

Y por esto
nuestros pies quieren salir
vomitados de los zapatos y las botas

Para hundirse en los charcos

jueves, 20 de marzo de 2008

oficinas III

No me encierren
en una sala blanca
No quiero estornudar papeles

Ocurre que me gustan tanto las mañanas frías,
el sol, las calles,
y la mirada envuelta en mariposas y gente

Mi frente avanza al aire libre
Nada de trabajo encerrado y para otros
Nada de estúpidos discursos, con olor a caca
Y de humano, encima

Ayer conocí un jardín con espejos
Una casa sin reloj
Y latí con corazón joven y salvaje

oficinas II-- residencia con ventana

A la máquina
todas las mañanas
Al hueco de murmullos
y tristes vidas

Es el lugar del trabajo responsable
Donde todo es urgente,
y las sonrisas falsas

Formando parte de una máquina,
miro un pedacito minúsculo del día por una ventana
de esta cueva llena de papeles

Veo caer la lluvia
en un fondo gris que contrasta con la luz de carnicería de las oficinas

Y caen las torres de papeles y carpetas
Gotea tinta hasta de los techos
Flotan discursos, gritos, pasos de tacos,
borra de café

La cueva gigante se sacude, se enrosca, asfixia, exprime, respira con
un solo pulmón
de vida insalubre

Se queja, brama, ruge, eructa
Tiene cien ojos internos
No tiene corazón
Parece que tampoco cerebro
Se mueve como una oruga que se retuerce
Come y caga. Eso sí. Mucho papel.

Yo resido en el recto de este monstruo.
Por lo menos tengo ventana.

Catálogo de aristas para autistas

Extremo sur del globo
Una vuelta de tuerca para tormentos pasados
Una boca emite sonidos que nadie escucha
Un destello goteando bronce
Un filósofo abatido
Diez pescadores hablando
Un genio cien metros bajo el agua, en el hielo
Siente su silencio como un alarido gutural de la eternidad

martes, 18 de marzo de 2008

oficinas I

De ese libro grueso
con olor a rancio
todos tenemos
que aprender

Es así:
te hacen agachar la cabeza sobre un escritorio
apoyan sus manos en tu nuca
y te hunden en el libro
amarillo con tapas de
expediente

Y vos te ahogás
entre el olor a papel impreso
y firmas de ministros,
de subsecretarias, coordinadores,
vices, y secretarias
que firman por ausencia de
sus jefes

Mientras
en
la mesa larga
toman café

bajo el sol

Y la gente
con sus dedos
de madera
me pincha la espalda
Y me pregunta
¿quién me despojó de mi piel?
o
¿ qué es este hueco en mi frente?

Y yo hago silencio
con respiración
de cansancio
Mi lengua se amorata
y sangra chorros oscuros
de
tinta

Y me meto los dedos,
una mano entera en mi boca
Hasta que
vomito
los sesos

Y sigo encontrando a
personas
en el
camino


Que me hacen sus
preguntas

Y me cuentan sus cosas
asquerosas

Mis manos se
han caído
en un pozo negro, me cuentan
Me he comido
a mis hijos, me comentan

Miro a un costado
Me tapo los oídos

Y para sacar de mi boca
el gusto a seso vomitado
muerdo una
manzana
y la tiro

Camino

Y me baño
con los
regadores de los jardines

Bajo el sol

tu luz

porque tu azul
es tu azul,
no el de los carteles
que todos miran en la calle

tu luz es tu luz,
no es el resplandor
de los monumentos
que infunden veneración

tu voz. Y tu luz
Están ahora en una casita de cartón
y huelen a tinta desparramada.
Pero son tuyas
y son gestos que hace tu verdad

voy a volver

he vuelto del monte
trayéndote un tesoro,
que es esta rama
con hojas romboides y espinosas.
Sombra de toro la llaman
Cuidala
y no le contagies tu tristeza.
Dale agua y sol.
Ponela al lado tuyo,
a la noche,
que te va a hacer compañía

Yo ahora
me meto otra vez
monte adentro
Pero sabés que voy a volver
Y voy a traerte tesoros
y cacharritos de arcilla

Voy a volver
Vas a escuchar cuando me nombre
el viento porfiado.
Y me voy a asomar a la ventana
con una sonrisa

No llores
Cuando vuelva
te voy a contar secretos del monte
mientras me ayudás
a sacar las espinas

viernes, 14 de marzo de 2008

H.o.

En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso.
Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero.
Sólo pido las dos abstractas fechas
y el olvido.

Jorge Luis Borges

jueves, 13 de marzo de 2008

Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
las palabras que usamos están viciadas
no hay nombres en la zona muda.

ENRIQUE LIHN

miércoles, 12 de marzo de 2008

trepatinta

trepan
casi hasta la garganta,
pero de a golpes
salen por la mano
con la tinta espasmosa
Arañas de una sola pata
Larguísimas
Que vienen de no se dónde

Quizá broten de un encierro
o de un seso brotado
o son parte de un espíritu
sin voz
ni forma

Trepan
surcando
vísceras y vida,
para salir
después
en vómitos
irregulares
e impredecibles

Vómitos de tinta
que dejan
cuadernos,
mesas, sillas, casas
quemados y
perforados

Tinta negra,
tinta vida/muerte,
tinta amor/
podredumbre
Tinta charco
Tinta agujero
Tinta: ardor

vientreboca

ni la hinchazón
de tantos cielos sacros
pudieron
con este vientre
que se retuerce
como nido de víboras,
y que quiere abrirse
como una boca
bestial

Freewill

Bestias de mar y corsarios despiadados
Saquearon los barcos y las islas
Apagaron las luces
Sellaron las almas
Quemaron los bosques
Silenciaron las voces
Alojaron a los demonios.

Melancolía

En su negro perfume
Otro ocupó su lugar
Viejo, torpe y desganado…

martes, 11 de marzo de 2008

La voz del bardo antiguo

Alegre juventud, ven hacia aquí
Y mira la mañana abierta
Imagen de la verdad recién nacida.
La duda huyó y las nubes de la razón,
Las disputas sombrías y el argumento artero.
La tontería es un laberinto sin fin,
Raíces enmarañadas confunden sus caminos.
¡Cuántos se perdieron allí!
Todas las noches tropiezan con los huesos de los muertos
Y sienten que no saben para qué pero se esfuerzan
En querer guiar a otros cuando ellos deberían ser guiados.

William Blake
Hay

Un náufrago en una balsa
Un rayo en el cielo
Un gigante
Un planeta distante
Una botella de vino escondida en la bodega de un viñedo
Un mar escondido en una botella
Una brújula en una playa
Un sol en otro sol
Un hombre en otro hombre
Un secreto en un sobre con estampillas
Un pergamino de estrellas.

lunes, 10 de marzo de 2008

tramo

tramos tramos
De caminos
Aún no recorridos
Más al sur

tramo mostrar-me
que todavía pueden crecerme ramas,
ramas grandes como rutas,
abriendo a surcos
la tierra

Sigo tramando esta trama,
que se arma
a trancos resumidos,
lentos y
mudos,
con una lentitud
que sonríe y saluda
a toda la rapidez que pasa
Y con paciencia
aprendida,
en esta tejeduría
sin horarios
-- pero de hace siglos--

la huída

huyo rodeada de papeles
y algunas cosas muertas
A veces me llega
algún que otro viento
con tus canciones

Y huiré
hasta más al sur, dejándome vibrar,
inmensa,
en la inmensidad que sea,
hasta que mis brazos
vuelvan a extenderse
como ramas

Quiero olvidar tu compañía.
Primero será un autoexilio,
un autoapartamiento
de nuestros lugares de encuentro

Y espero que poco a poco,
te me vayas por el aire,
como una estatua de arena
Hasta hacerte nube

Sólo ahí va a
terminar mi huída

sábado, 8 de marzo de 2008

presentación

Ya llegaron
Aquí están!!!

Las lenguas calientes

Que dejan marcas rojas en
los culos
fríos y blancos

Pálidos como la maizena
Parecen culos de fantasmas

Las lenguas babosas y flamígeras
Pegan latigazos furiosos

Y se arma la corrida!!!!!

De los culos almidonados

No saben para dónde ir

Les arde despertar de su cómoda muerte

Es tan divertido verlos. . .

Hay que aprovechar ver esto ahora
Antes de que traigan las máquinas de picar lenguas

a la cabra pank

Quiero besarte los ojos
y tragármelos
como las ostras a las perlas
para que me mires por dentro
y cachí que no soy de acero
Quiero besar tu boca
masticar tu lengua
y succionar tu vomito
al decirme te quiero

Quiero navegar sobre tu blanda piel
lubricarte de miel
y dejar que el amor sangre
Quiero encontrarte
en la esquina fría y solitaria
violar la invisibilidad de tus prejuicios
y drogarte de amor


David Aniñir
Mapurbe

viernes, 7 de marzo de 2008

extranjera

Vuelvo
con ojos de extranjera

Y tu verdor me hace de silencios

No entiendo tus diluvios,
esos que hacen explotar
los mares subterráneos

Se me ha olvidado todo
Qué decirte
cuando tu cielo se tiñe de incendios
o
cuando me rodea
tu monte
tan salvaje
todavía

No puedo creer
tanta generosidad
Y tanta espina

Tanta naturaleza desparramada

Te toco y huelo
con asombro

Nací de vos
Pero ya soy extranjera

salvaje

Hace tiempo
le diste
a este ser salvaje
pedacitos de pan,
caricias
y cercanía

El se infló de ilusiones

Ahora
ruge
enloquecido
en su jaula

Cuando lo suelte
va a correr
sobre tus pasos
Te va a hincar un diente en la espalda,
Te va a tumbar en el pasto
Te va a arrancar el pelo

Se va a comer tu ropa

Y va a montarte
Hasta dejarte sin aliento

atardecida

Y me vas a tener
cruzando la anchura seca
Pasando después
por medioelmonte

Así de sublime y vagabunda

Con aires de volvedora

Y me vas a ver con aura mansa
Arenosa y caminante

Te voy a llevar llegada
Inesperada o bien temida

Blanca, rubia
y más arena
Bañada en viento

Una ráfaga de sal

Naciente

Volviente

Atardecida

cien canciones

Cien canciones
tenía para hoy
Las preparaba siempre
Las cantaba todas las noches


Pero hoy estoy muda

No puedo cantar
Tampoco puedo inventar canciones
para mañana

Quiero cantar hoy

Pero soy un
corazón
que no puede hacer otra cosa
que latir

Y muda y palpitante
me enciendo
roja roja

De a poco me voy
Soy llama
Un puño de sangre

martes, 4 de marzo de 2008

los sueños

Qué hacés Inés
con los sueños que se te pegan
en las pupilas?
Por qué se te pegan los sueños?
Por qué, tan insistentes?
Y nos los podés contar,
sólo disfrazarlos,
y escribir
y escribir
diciendo pedazos
Mandando letras

Y cada noche,
y cada día siguiente,
un sueño nuevo
de nostalgia,
o de amor que no ha sido
enrollándose y abriéndose a ratos,
para ser mirado
como un cartel

Y la vida por fuera sigue su curso
Y la vida por dentro, también
Vidas que nunca coinciden, la pucha....

ay, Inesita, me digo
la vida es esta,
pero qué complicado es vivirla

la posteriora

en calidad de posteriora
llega
siempre tarde
se la pasa llegando

a tranco lento
pero con labor de gota
teje su trama
de letra y rama

tu nombre

voy a zapatear por los baldíos. voy a gritar que me gustás
voy a decir tu nombre. y tu sobrenombre
y tus infranombres

no me guardo nada de lo que me pasa

voy a vomitar charcos grandes
de nescuic
donde va a reflejarse tu cara

voy a galopar en círculos diciendo tu nombre. con una sonrisa gigante

y voy a correr y correr hasta treparme a un alambrado
y decir tu nombre. y tu sobrenombre

porque hoy no me importa nada. y no me guardo nada

tu nombre es:

viernes, 29 de febrero de 2008

respeto

de una madre alta (la tierra)
he nacido
por eso soy sagrada

no pretendo nada
solamente respeto

respeto
a la que nació en el monte
y comio papas de monte
y escuchó a los jabalíes
antes que a los humanos

respeto
a la que tejió cruces amarillas
con las ramas de los chañares,
a la que unió sus primeras emociones
a los galopes

respétenme
y conocerán el monte

lunes, 18 de febrero de 2008

Ciencia

En algún lugar de los vastos arenales de Marte hay un cristal muy pequeño y muy extraño.
Si alzas el cristal y miras a través de él, verás el hueso detrás de tu ojo, y más adentro luces que se encienden y se apagan, luces enfermas que no consiguen arder, son tus pensamientos. Si oprimes entonces el cristal en el sentido del eje medio, tus pensamientos adquirirán claridad y justeza deslumbrantes, descubrirás de un golpe la clave del Universo todo, sabrás por fin contestar hasta el último porqué.
En algún lugar de Marte se halla ese cristal.
Para encontrarlo hay que examinar grano por grano los inacabables arenales.
Sabemos también que, cuando lo encontremos y tratemos de recogerlo, el cristal se disgregará, sólo nos quedará un poco de polvo entre los dedos.
Sabemos todo eso, pero lo buscamos igual.

Héctor G. Oesterheld

viernes, 15 de febrero de 2008

esos

esos
esos abisales pensamientos
salidos de no sé dónde
con olor a pozo

esos
pesados como diablos


hay de todo
trepanadores,
densos,
hondos,
cargosos

vienen
parecen monstruos

pero yo no huyo
ni los escondo
quiero que sean mis mascotitas

sábado, 9 de febrero de 2008

el insomnio

qué tranquilidad deshecha a golpes,
qué insomnio envuelto en cuerpo.
me taladro la cabeza a mordiscones
y se rajan las paredes por el hambre...


amaneció con fuerza.

Así lo dice
la luz que chusmea
a través de la persiana


y sale la gente

con sus camiones
y motos,
a ver qué pasa con la vida
La vida,
que a veces es pijotera
y otras veces te hace regalitos
de sorpresa


y van los bidones de agua

a sus clientes,
los sobres a las puertas
y buzones
Las sierras acuchillan los oídos-
un hombre cuarentón y lindo
acaba de traer una encomienda-
y las impresoras gritan tinta


antes de esto

todos se lavaron,
porque no quieren salir de sus casas
con excremento pegado
en la cara.
Ese excremento maldito
que todavía hay
pegado en las paredes
de los dormitorios


(y las cucarachas

deben comérselo
como un manjar...)


bueno, volviendo

al dia con sus amaneceres,
a la vida y a la gente

yo no sé-
porque estoy adentro,
que es oscuro,
y no hay gente ni nada-,
pero afuera
el sol debe estar brillando en una pelada,
o jugando a hacer sombrita
con los tapiales...


me cago en este insomnio puto

que me agranda los ojos
como si fuera el espanto,

y me confunde más
y más...
ya no se si soy queso fundido
o lagarto al escabeche
o martillo o papel higiénico


sentirá, pensará el papel higiénico?

si es así,
qué terrible, patético,
su destino


me voy a dormir

ya estoy diciendo pavadas...

viernes, 8 de febrero de 2008

autobiografia

olvido
residuo
intento
pirueta
ocaso
asquito
desvanecido
viento
recuerdo debil que se desvane....
olvido otra vez

mr brian & mr brain

me rio
viendo como subsisten las ideas

porque esta cabeza no quiere parar
ademas no quiero que pare
es una ametralladora de pelotudeces
mi ametralladora

puedo decir que es mi cerebro mas amigo que tuve
donde no le dejamos lugar a ningun alma.

juegos para errar

no se bien a que juego estoy jugando
ni hasta donde puedo probar mi suerte
se ve que no tanto

las oportunidades son las ciruelas del arbol
y los cagones mordemos tronco

bueno eso
todo el tiempo
con todas las cosas
es mi vida

jueves, 7 de febrero de 2008

mescalito1

...Me temo que ya no funciona la combinacion de escribir y jueguear con viejos amigos, el embriagador y exasperante sindrome de derrochar el tiempo postergando la escritura hasta las dos o tres de la manyana ya no alcanza... Especialmente atosigado de pildoras y marihuana y semiborracho y pasado de fecha de entrega, con los de Nueva York aullandome al oido... La presion se acumula como una tormenta electrica en mi cerebro. Agotoado y despelucado de no dormir, o por lo menos no lo suficiente. Con llamadas pendientes y reuniones pendientes y dineros pendientes y efectos quimicos pendientes, esperando que la presion acumulada encuentre una brecha de salida y me ponga en movimiento , desoxide los rieles, me lleve a desntino, quiebre este maldito habito de no llegar nunca al final de nada --nada.



hunter s. thompson- mescalito

miércoles, 6 de febrero de 2008

flor carnívora

el hígado se me autocome

los riñones también

de tanto re pensarte en esta cama
que en cualquier momento se cierra
como una flor carnívora
y deja de mí nada más que las pestañas

bla2

soñe que me enamoraba
soñe con un chorro de fuego
soñe que mis palabras derrumbaban lo que sea
y vos decias si

bla

vivo alrededor del amor
esperando que suceda, huyendo,
haciendo de todo
como un neandertal y su fueguito

decorando

y todavia queres ponerle colores
a esto que es mas fugaz
que el aliento
esto no necesita colores
necesita que lo retengas
y vivas mil años

martes, 5 de febrero de 2008

y en el día, y en el día...

Entre dias y noches y tardes y mañanas
Y abejorros y aguijones y pelos y cerebro
Momentos y fracciones en que el tiempo se licúa
Nos damos vuelta y nos caemos del planeta
Hacia nebulosas y astros:

“Vuelve el criminal
Retratado, inmortalizado
Se escuchan las voces de los siglos de las almas de los pueblos
Despegan los árboles
Yacen los ríos
Se retuerce la tierra sangrando partículas”

“Vuelve el ejército por refuerzos
Por las rectas y los ángulos
Cae un gran rayo azul
Diez millones de cráteres

Desolados!

Y sus rostros…”

Y en el día, y en el día…
Mueren los hombres, impotentes, dolidos.




escrito por DaniSan

viernes, 1 de febrero de 2008

cien tigres

Cien tigres y diez lobos con sus bocas abiertas.
Cien tigres y diez ángeles cantando.
Cien tigres y sus bocas sangrando.
Cien fieles murmurando




escrito por DaniSan

cien soldados

La noche en un vuelo de madera incendiada
y cien soldados cantando el nuevo funk del fuego
al compás de una brasa despiadada.
Cien soldados descorchando el vino en la mesa de los ausentes,
mientras los presentes no están


escrito por DaniSan

nutrida la flor

flor nutrida de callos

nutrida de dolores
que purificaron
su olor
y su raíz

desnuda
ya

de carne roja

como el color de los cielos
que la vieron

el tetris interno

cuando se empieza a acomodar el tetris interno
se escucha un ruido terrible de tripas...
un ruido de acomodación
que no se compara con nada

No sabés
lo que se siente.
Cada piecita encaja con otra
desde abajito

A veces se queda quieto
pero después sigue
hasta llegar arriba- supongo, porque yo todavía no llegué

tres tristes tripas del tetris...

que andes bien

Que andes bien
hoy, mañana,
tras mañana
y los días viernes, mejor

Y, que
mientras sabés
que caminás sobre un cable tendido entre dos edificios,
la lune te espejee la cara
y el viento silbe en tus oídos

Yo te sostengo
como te antojo,
desde hace millas
(esto último hoy no importa)

Importa
que sigo de vista
tu tranco
leñoso, cabalguno,
de pura leche

Y te mantengo
con mi dedo
en el aire
allá cerca,
acá lejitos
mientras me hundo en esta estrella

Meciendo
esta cuna
de hambre
canto:
que andes bien
hoy,
de noche,
siempre
y en seguida

los sueños

fondos de argamasa
se combinan
para
formar parte de lo que ahora es un recuerdo

quedan flotando
en la noche
En todas las noches

adentrando
cada vez más
en el ripio
de la vigilia

pereza

Pereza
de las mejores
Fiacosa
De hamaca paraguaya
Es ésta
y no otra,
la que dice
sí,
síganme a mí

jueves, 31 de enero de 2008

hoy ahora

hoy ahora
estoy frente al monstruo inevitable
que me persigue en sueños
y me hace temblar como a un chico
terrible monstruo; toro, perro y a veces tigre
y a veces no me escapo
y a veces no puedo
siento el vertigo inevitable del primer vuelo
un vuelo que pense mil veces
monstruo y abismo
viva la angustia
viva el sufrimiento
viva estar vivo
viva este motor que me impide morir agusanado
lleno de moscas haraganas
bajo un sol que no termina de ser


escrito por tenaz/látigo

querés ser definitivo

queres ser definitivo o simplemente acertar
esa es la pregunta
tenes los nervios para meter
el disparo en medio del corazon y que rompa
y que no haya heridos ni dudas
tenes pulso para apuntar asi?
preguntate si queres vivir
porque si queres vivir tenes que apuntar asi
sino la otra opcion, la del corral
es dispararte al monton y quedar herido de vida

de tenaz/látigo/cunqui

martes, 29 de enero de 2008

esta soberbia

Esta soberbia
que me abunda en los ojos
Esta brillantez
de haz de luna
Se apodera de la noche
y viene a acrecentar
a cataratas
el insomnio

de un solo frego

en la curva lechosa
esa urva echosa
echo hechos
sobre helechos,

esos pobres hechos ocres
y cebros de sirvientes lisos pisos
de crujientes crudas gentes
crustaceos entes

feos reos

convenientes al caos

de rebuscados brazos
Multitrazos

no creo en lo ocre
mi eco roe
hasta los recovecos

saca
borra
el negro barro
de un solo frego

lunes, 28 de enero de 2008

pieses

De la lengua
hasta el huesito dulce
hoy
soy
una tira seca
cubierta por
un cuerpo
que no puede
sentarse
sino
que se
agacha
con los pieses
apoyados en la silla
porque no pueden
estar en
el piso
Pieses: porque son dos

vibra

vibra
con sol
vibra
el corazón
como un nudo
de reverberación
y se aniquila en las costas
golpeadas de agua
latiendo siempre
vibra de sol
con tristeza
sin ley

al sol

remendas
pintasalvas

No,pintasalvas no
Sí remendas

Al sol,
por el dolorcito
Que cicatra

Ni huir
Ni salva
Al sol,
quieta,
que funciona

soy hipo

Ando loca
loca
Relinchante
Mi corazón tiene hipos con síncopa
Salvaje, vomito fuego
Con una sonrisa que cabe en un tendal

Ronroneo con calor
arriba de los techos

Estoy feliz
más feliz que con mil mares
Tan contenta
que tengo hipo
Duermo con hipo. Me levanto con hipo.
Camino con hipo
Tengo hipo mental
Soy un hipo

encandilada

Llegaste montado en tu rayo
cargando de ceguera la noche
Y cómo me encandilaste
ay! cómo me encandilaste

Me atravesaste con dos agujas
Me agarraste de la piel

Quedé embarrada en tus ojos
Ahora veo todo con su color

Y todo tiene tu boca
Todo se mueve como ella

Pasaste,
me cegaste
Quedé hecha un arbolito blanco
Con el vientre derretido
Impaciente por que vuelvas

el mar

Quizá el mar
me espere
Con sus crestas claras
de espuma

Con su canto intenso
Y su baile aniquilador

domingo, 27 de enero de 2008

escribo

Escribo
para ser yo
y ser otros
a la vez

y para calmar
un poco
a este animal
insomne, insatisfecho,
hambriento

para cerrar
las puertas
que vomitan
arena
Y abrir ojos,
bocas, mares

Y para
tapar
Aunque sea un rato
la voz insistente del reloj

No me convence
la sequedad inerte
Eterna
De oquedad
De clausura

Ni me
resigno a cambiar
mi galope loco
por este
paso de tontos

ahora

Ya no me asomo
adentro tuyo
Ni espero
la noche para
sentir tus latigazos
de carne.
No me importa
si sos de sombra,
de espuma
o de lejanía,
si tenés dientes
de sable
o voz de pájaro

Ahora que no te encuentro
Camino pisando
el alba
Y en mi torrente
corren otras aguas

Ahora que no te veo
Presiento el amor
a cada rato

naranja amarga

Naranja amarga
mi pequeñez,
mi duda,
cuando mi cuerpo
se hace
diminuto
y mi alma
es absorbida
a traguitos

Sólo quedan
unos ojos - ya no se si son míos-
brillantes de necesidad

muda

A veces
estoy
tan muda...

Como un enjambre
roto

Tan muda
Tan terriblemente muda

Que no sé
si echarle la culpa
a mi lengua
a la idiotez
o al vacío

Muda
Como un espantapájaros,
una almohada,
un pedazo
de escombro

Y quisiera
poder ver
cuántos pájaros
vienen a visitarme
a mi mutismo

Quisiera ver
qué raíces
engarzan mi cabeza

Porque
además
de muda
creo
que soy
ciega

a vos te digo

No me compares
con vos.

Somos tan
diferentes...

No me importan
tus ideales vacíos,
Y detesto tu
mesura egoísta
y aburrida
Y no me gusta
tu optimismo,
el de la risa forzada

Me gusta
ser quien soy

Y en mi frente
crece pasto

Y te cuento
que a veces se respira
humo
y hambre
Y hay sótanos poblados
de abejas,
manos,
soledad
y
compañía


A vos te digo

Tu indolencia es detestable

Y tu casita es de
cartón y caca
Y de hipocresía

persulfurarse

aún así
perlloro
Froto lo refrotado
y me quejo
con lentes acuosas
más que nunca
Como si nunca

son llagas que despiertan
como párpados
increíbles
y laten y titilan...

Quedarse con el cuerpo
amaneciendo a rajaduras,
bancarse el propio ritmo
de miserias
y de luces

persulfurarse
Hasta que se haga de día
y las llaguitas se encandilen
con los hilos que entran
por las roturas del postigo

un foco de infección

en este antifestejo
del ser con piernas del no ser
una cuerda de voz gime
pero no desde la garganta
Sale desde entre las costillas.
Ese lugar. El punto

hoy es el no festejo

todos los días
un dedo gigante señala
un camino sobrio
lleno de satisfacciones y realización
y un coro repite
no pienses. No sientas

pero hoy se armó un contracoro
que canta
feliz feliz no festejo
y con las caras supurantes
y rojas de alcohol
brindamos

somos un foco de infección

improvisación

y qué me importa
si entra un ladrón por la puerta
y me acogota
o treinta leones
y me comen hasta los huesitos

o se inunda todo con un río de sangre
que te ahoga con sangre,
y que te hace tragar litros de coágulos de sangre

corre el viento,
lo tengo al lado
Es mi compañero

la puerta deja asomar
un pedazo negro de la noche

y no importa más nada
si existo con la noche
soy de noche
soy la noche

noche, pase,
siéntese,
póngase cómoda
Como si fuera su casa

y los grillos hacen ritmos
cuando se les canta
No obedecen a ningún director

y el teclado de la compu me acompaña...

señor que lee:
usted piensa que va?
piensa que viene?

Vamos, venimos
Creemos que vamos
o venimos
Sentido tiene esto?
Quién lo sabe?
El que lo sabe, que me lo diga,
y yo me cagaré de risa

Somos como abejitas
que van visitando flores,
y de cada una sacan algo distinto

Somos un puntito
atravesado por tres o re contra mil veces mil
infinitas y eternas líneas
Y no va a haber otro punto igual
De eso estoy segura.

A veces sentimos que somos una mosquita
en el culo del universo
y que el único entretenimiento que tenemos es
entrar y salir del ano cósmico
Otras veces nos sentimos semidioses
o dioses

No sé
la noche es mi madre
y quiero salir a saltar por los techos
ser sólo una silueta negra que se confunde con el resto de las cosas

La noche nutre, y cómo...
Vivir para darse cuenta de que uno es un cúmulo
de carne, noche y letra
Ja, miren si fuera eso..

No quiero ser,
soy,
un lanzazo en el ojo