Llueve
Acá y en otras partes
Simplemente llueve.
Qué habría que escribir sobre eso?
Una sonata estrepitosa,
un diluvio de poemas?
Quizá nada.
Solamente mirar
y oler
cómo caen esas mariposas
transparentes
Caen como flechas
sobre la tierra
Así, impunemente
La perforan
También se deshacen en las baldosas
para llegar a ser espejos
en forma de mapas,
de flor abierta
o de estrella
Qué hermoso
y verdadero!!
Y por esto
nuestros pies quieren salir
vomitados de los zapatos y las botas
Para hundirse en los charcos
viernes, 21 de marzo de 2008
jueves, 20 de marzo de 2008
oficinas III
No me encierren
en una sala blanca
No quiero estornudar papeles
Ocurre que me gustan tanto las mañanas frías,
el sol, las calles,
y la mirada envuelta en mariposas y gente
Mi frente avanza al aire libre
Nada de trabajo encerrado y para otros
Nada de estúpidos discursos, con olor a caca
Y de humano, encima
Ayer conocí un jardín con espejos
Una casa sin reloj
Y latí con corazón joven y salvaje
en una sala blanca
No quiero estornudar papeles
Ocurre que me gustan tanto las mañanas frías,
el sol, las calles,
y la mirada envuelta en mariposas y gente
Mi frente avanza al aire libre
Nada de trabajo encerrado y para otros
Nada de estúpidos discursos, con olor a caca
Y de humano, encima
Ayer conocí un jardín con espejos
Una casa sin reloj
Y latí con corazón joven y salvaje
oficinas II-- residencia con ventana
A la máquina
todas las mañanas
Al hueco de murmullos
y tristes vidas
Es el lugar del trabajo responsable
Donde todo es urgente,
y las sonrisas falsas
Formando parte de una máquina,
miro un pedacito minúsculo del día por una ventana
de esta cueva llena de papeles
Veo caer la lluvia
en un fondo gris que contrasta con la luz de carnicería de las oficinas
Y caen las torres de papeles y carpetas
Gotea tinta hasta de los techos
Flotan discursos, gritos, pasos de tacos,
borra de café
La cueva gigante se sacude, se enrosca, asfixia, exprime, respira con
un solo pulmón
de vida insalubre
Se queja, brama, ruge, eructa
Tiene cien ojos internos
No tiene corazón
Parece que tampoco cerebro
Se mueve como una oruga que se retuerce
Come y caga. Eso sí. Mucho papel.
Yo resido en el recto de este monstruo.
Por lo menos tengo ventana.
todas las mañanas
Al hueco de murmullos
y tristes vidas
Es el lugar del trabajo responsable
Donde todo es urgente,
y las sonrisas falsas
Formando parte de una máquina,
miro un pedacito minúsculo del día por una ventana
de esta cueva llena de papeles
Veo caer la lluvia
en un fondo gris que contrasta con la luz de carnicería de las oficinas
Y caen las torres de papeles y carpetas
Gotea tinta hasta de los techos
Flotan discursos, gritos, pasos de tacos,
borra de café
La cueva gigante se sacude, se enrosca, asfixia, exprime, respira con
un solo pulmón
de vida insalubre
Se queja, brama, ruge, eructa
Tiene cien ojos internos
No tiene corazón
Parece que tampoco cerebro
Se mueve como una oruga que se retuerce
Come y caga. Eso sí. Mucho papel.
Yo resido en el recto de este monstruo.
Por lo menos tengo ventana.
Catálogo de aristas para autistas
Extremo sur del globo
Una vuelta de tuerca para tormentos pasados
Una boca emite sonidos que nadie escucha
Un destello goteando bronce
Un filósofo abatido
Diez pescadores hablando
Un genio cien metros bajo el agua, en el hielo
Siente su silencio como un alarido gutural de la eternidad
Una vuelta de tuerca para tormentos pasados
Una boca emite sonidos que nadie escucha
Un destello goteando bronce
Un filósofo abatido
Diez pescadores hablando
Un genio cien metros bajo el agua, en el hielo
Siente su silencio como un alarido gutural de la eternidad
martes, 18 de marzo de 2008
oficinas I
De ese libro grueso
con olor a rancio
todos tenemos
que aprender
Es así:
te hacen agachar la cabeza sobre un escritorio
apoyan sus manos en tu nuca
y te hunden en el libro
amarillo con tapas de
expediente
Y vos te ahogás
entre el olor a papel impreso
y firmas de ministros,
de subsecretarias, coordinadores,
vices, y secretarias
que firman por ausencia de
sus jefes
Mientras
en
la mesa larga
toman café
con olor a rancio
todos tenemos
que aprender
Es así:
te hacen agachar la cabeza sobre un escritorio
apoyan sus manos en tu nuca
y te hunden en el libro
amarillo con tapas de
expediente
Y vos te ahogás
entre el olor a papel impreso
y firmas de ministros,
de subsecretarias, coordinadores,
vices, y secretarias
que firman por ausencia de
sus jefes
Mientras
en
la mesa larga
toman café
bajo el sol
Y la gente
con sus dedos
de madera
me pincha la espalda
Y me pregunta
¿quién me despojó de mi piel?
o
¿ qué es este hueco en mi frente?
Y yo hago silencio
con respiración
de cansancio
Mi lengua se amorata
y sangra chorros oscuros
de
tinta
Y me meto los dedos,
una mano entera en mi boca
Hasta que
vomito
los sesos
Y sigo encontrando a
personas
en el
camino
Que me hacen sus
preguntas
Y me cuentan sus cosas
asquerosas
Mis manos se
han caído
en un pozo negro, me cuentan
Me he comido
a mis hijos, me comentan
Miro a un costado
Me tapo los oídos
Y para sacar de mi boca
el gusto a seso vomitado
muerdo una
manzana
y la tiro
Camino
Y me baño
con los
regadores de los jardines
Bajo el sol
con sus dedos
de madera
me pincha la espalda
Y me pregunta
¿quién me despojó de mi piel?
o
¿ qué es este hueco en mi frente?
Y yo hago silencio
con respiración
de cansancio
Mi lengua se amorata
y sangra chorros oscuros
de
tinta
Y me meto los dedos,
una mano entera en mi boca
Hasta que
vomito
los sesos
Y sigo encontrando a
personas
en el
camino
Que me hacen sus
preguntas
Y me cuentan sus cosas
asquerosas
Mis manos se
han caído
en un pozo negro, me cuentan
Me he comido
a mis hijos, me comentan
Miro a un costado
Me tapo los oídos
Y para sacar de mi boca
el gusto a seso vomitado
muerdo una
manzana
y la tiro
Camino
Y me baño
con los
regadores de los jardines
Bajo el sol
tu luz
porque tu azul
es tu azul,
no el de los carteles
que todos miran en la calle
tu luz es tu luz,
no es el resplandor
de los monumentos
que infunden veneración
tu voz. Y tu luz
Están ahora en una casita de cartón
y huelen a tinta desparramada.
Pero son tuyas
y son gestos que hace tu verdad
es tu azul,
no el de los carteles
que todos miran en la calle
tu luz es tu luz,
no es el resplandor
de los monumentos
que infunden veneración
tu voz. Y tu luz
Están ahora en una casita de cartón
y huelen a tinta desparramada.
Pero son tuyas
y son gestos que hace tu verdad
voy a volver
he vuelto del monte
trayéndote un tesoro,
que es esta rama
con hojas romboides y espinosas.
Sombra de toro la llaman
Cuidala
y no le contagies tu tristeza.
Dale agua y sol.
Ponela al lado tuyo,
a la noche,
que te va a hacer compañía
Yo ahora
me meto otra vez
monte adentro
Pero sabés que voy a volver
Y voy a traerte tesoros
y cacharritos de arcilla
Voy a volver
Vas a escuchar cuando me nombre
el viento porfiado.
Y me voy a asomar a la ventana
con una sonrisa
No llores
Cuando vuelva
te voy a contar secretos del monte
mientras me ayudás
a sacar las espinas
trayéndote un tesoro,
que es esta rama
con hojas romboides y espinosas.
Sombra de toro la llaman
Cuidala
y no le contagies tu tristeza.
Dale agua y sol.
Ponela al lado tuyo,
a la noche,
que te va a hacer compañía
Yo ahora
me meto otra vez
monte adentro
Pero sabés que voy a volver
Y voy a traerte tesoros
y cacharritos de arcilla
Voy a volver
Vas a escuchar cuando me nombre
el viento porfiado.
Y me voy a asomar a la ventana
con una sonrisa
No llores
Cuando vuelva
te voy a contar secretos del monte
mientras me ayudás
a sacar las espinas
viernes, 14 de marzo de 2008
H.o.
En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso.
Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero.
Sólo pido las dos abstractas fechas
y el olvido.
Jorge Luis Borges
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso.
Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero.
Sólo pido las dos abstractas fechas
y el olvido.
Jorge Luis Borges
jueves, 13 de marzo de 2008
miércoles, 12 de marzo de 2008
trepatinta
trepan
casi hasta la garganta,
pero de a golpes
salen por la mano
con la tinta espasmosa
Arañas de una sola pata
Larguísimas
Que vienen de no se dónde
Quizá broten de un encierro
o de un seso brotado
o son parte de un espíritu
sin voz
ni forma
Trepan
surcando
vísceras y vida,
para salir
después
en vómitos
irregulares
e impredecibles
Vómitos de tinta
que dejan
cuadernos,
mesas, sillas, casas
quemados y
perforados
Tinta negra,
tinta vida/muerte,
tinta amor/
podredumbre
Tinta charco
Tinta agujero
Tinta: ardor
casi hasta la garganta,
pero de a golpes
salen por la mano
con la tinta espasmosa
Arañas de una sola pata
Larguísimas
Que vienen de no se dónde
Quizá broten de un encierro
o de un seso brotado
o son parte de un espíritu
sin voz
ni forma
Trepan
surcando
vísceras y vida,
para salir
después
en vómitos
irregulares
e impredecibles
Vómitos de tinta
que dejan
cuadernos,
mesas, sillas, casas
quemados y
perforados
Tinta negra,
tinta vida/muerte,
tinta amor/
podredumbre
Tinta charco
Tinta agujero
Tinta: ardor
vientreboca
ni la hinchazón
de tantos cielos sacros
pudieron
con este vientre
que se retuerce
como nido de víboras,
y que quiere abrirse
como una boca
bestial
de tantos cielos sacros
pudieron
con este vientre
que se retuerce
como nido de víboras,
y que quiere abrirse
como una boca
bestial
Freewill
Bestias de mar y corsarios despiadados
Saquearon los barcos y las islas
Apagaron las luces
Sellaron las almas
Quemaron los bosques
Silenciaron las voces
Alojaron a los demonios.
Saquearon los barcos y las islas
Apagaron las luces
Sellaron las almas
Quemaron los bosques
Silenciaron las voces
Alojaron a los demonios.
martes, 11 de marzo de 2008
La voz del bardo antiguo
Alegre juventud, ven hacia aquí
Y mira la mañana abierta
Imagen de la verdad recién nacida.
La duda huyó y las nubes de la razón,
Las disputas sombrías y el argumento artero.
La tontería es un laberinto sin fin,
Raíces enmarañadas confunden sus caminos.
¡Cuántos se perdieron allí!
Todas las noches tropiezan con los huesos de los muertos
Y sienten que no saben para qué pero se esfuerzan
En querer guiar a otros cuando ellos deberían ser guiados.
William Blake
Alegre juventud, ven hacia aquí
Y mira la mañana abierta
Imagen de la verdad recién nacida.
La duda huyó y las nubes de la razón,
Las disputas sombrías y el argumento artero.
La tontería es un laberinto sin fin,
Raíces enmarañadas confunden sus caminos.
¡Cuántos se perdieron allí!
Todas las noches tropiezan con los huesos de los muertos
Y sienten que no saben para qué pero se esfuerzan
En querer guiar a otros cuando ellos deberían ser guiados.
William Blake
lunes, 10 de marzo de 2008
tramo
tramos tramos
De caminos
Aún no recorridos
Más al sur
tramo mostrar-me
que todavía pueden crecerme ramas,
ramas grandes como rutas,
abriendo a surcos
la tierra
Sigo tramando esta trama,
que se arma
a trancos resumidos,
lentos y
mudos,
con una lentitud
que sonríe y saluda
a toda la rapidez que pasa
Y con paciencia
aprendida,
en esta tejeduría
sin horarios
-- pero de hace siglos--
De caminos
Aún no recorridos
Más al sur
tramo mostrar-me
que todavía pueden crecerme ramas,
ramas grandes como rutas,
abriendo a surcos
la tierra
Sigo tramando esta trama,
que se arma
a trancos resumidos,
lentos y
mudos,
con una lentitud
que sonríe y saluda
a toda la rapidez que pasa
Y con paciencia
aprendida,
en esta tejeduría
sin horarios
-- pero de hace siglos--
la huída
huyo rodeada de papeles
y algunas cosas muertas
A veces me llega
algún que otro viento
con tus canciones
Y huiré
hasta más al sur, dejándome vibrar,
inmensa,
en la inmensidad que sea,
hasta que mis brazos
vuelvan a extenderse
como ramas
Quiero olvidar tu compañía.
Primero será un autoexilio,
un autoapartamiento
de nuestros lugares de encuentro
Y espero que poco a poco,
te me vayas por el aire,
como una estatua de arena
Hasta hacerte nube
Sólo ahí va a
terminar mi huída
y algunas cosas muertas
A veces me llega
algún que otro viento
con tus canciones
Y huiré
hasta más al sur, dejándome vibrar,
inmensa,
en la inmensidad que sea,
hasta que mis brazos
vuelvan a extenderse
como ramas
Quiero olvidar tu compañía.
Primero será un autoexilio,
un autoapartamiento
de nuestros lugares de encuentro
Y espero que poco a poco,
te me vayas por el aire,
como una estatua de arena
Hasta hacerte nube
Sólo ahí va a
terminar mi huída
sábado, 8 de marzo de 2008
presentación
Ya llegaron
Aquí están!!!
Las lenguas calientes
Que dejan marcas rojas en
los culos
fríos y blancos
Pálidos como la maizena
Parecen culos de fantasmas
Las lenguas babosas y flamígeras
Pegan latigazos furiosos
Y se arma la corrida!!!!!
De los culos almidonados
No saben para dónde ir
Les arde despertar de su cómoda muerte
Es tan divertido verlos. . .
Hay que aprovechar ver esto ahora
Antes de que traigan las máquinas de picar lenguas
Aquí están!!!
Las lenguas calientes
Que dejan marcas rojas en
los culos
fríos y blancos
Pálidos como la maizena
Parecen culos de fantasmas
Las lenguas babosas y flamígeras
Pegan latigazos furiosos
Y se arma la corrida!!!!!
De los culos almidonados
No saben para dónde ir
Les arde despertar de su cómoda muerte
Es tan divertido verlos. . .
Hay que aprovechar ver esto ahora
Antes de que traigan las máquinas de picar lenguas
a la cabra pank
Quiero besarte los ojos
y tragármelos
como las ostras a las perlas
para que me mires por dentro
y cachí que no soy de acero
Quiero besar tu boca
masticar tu lengua
y succionar tu vomito
al decirme te quiero
Quiero navegar sobre tu blanda piel
lubricarte de miel
y dejar que el amor sangre
Quiero encontrarte
en la esquina fría y solitaria
violar la invisibilidad de tus prejuicios
y drogarte de amor
David Aniñir
Mapurbe
y tragármelos
como las ostras a las perlas
para que me mires por dentro
y cachí que no soy de acero
Quiero besar tu boca
masticar tu lengua
y succionar tu vomito
al decirme te quiero
Quiero navegar sobre tu blanda piel
lubricarte de miel
y dejar que el amor sangre
Quiero encontrarte
en la esquina fría y solitaria
violar la invisibilidad de tus prejuicios
y drogarte de amor
David Aniñir
Mapurbe
viernes, 7 de marzo de 2008
extranjera
Vuelvo
con ojos de extranjera
Y tu verdor me hace de silencios
No entiendo tus diluvios,
esos que hacen explotar
los mares subterráneos
Se me ha olvidado todo
Qué decirte
cuando tu cielo se tiñe de incendios
o
cuando me rodea
tu monte
tan salvaje
todavía
No puedo creer
tanta generosidad
Y tanta espina
Tanta naturaleza desparramada
Te toco y huelo
con asombro
Nací de vos
Pero ya soy extranjera
con ojos de extranjera
Y tu verdor me hace de silencios
No entiendo tus diluvios,
esos que hacen explotar
los mares subterráneos
Se me ha olvidado todo
Qué decirte
cuando tu cielo se tiñe de incendios
o
cuando me rodea
tu monte
tan salvaje
todavía
No puedo creer
tanta generosidad
Y tanta espina
Tanta naturaleza desparramada
Te toco y huelo
con asombro
Nací de vos
Pero ya soy extranjera
salvaje
Hace tiempo
le diste
a este ser salvaje
pedacitos de pan,
caricias
y cercanía
El se infló de ilusiones
Ahora
ruge
enloquecido
en su jaula
Cuando lo suelte
va a correr
sobre tus pasos
Te va a hincar un diente en la espalda,
Te va a tumbar en el pasto
Te va a arrancar el pelo
Se va a comer tu ropa
Y va a montarte
Hasta dejarte sin aliento
le diste
a este ser salvaje
pedacitos de pan,
caricias
y cercanía
El se infló de ilusiones
Ahora
ruge
enloquecido
en su jaula
Cuando lo suelte
va a correr
sobre tus pasos
Te va a hincar un diente en la espalda,
Te va a tumbar en el pasto
Te va a arrancar el pelo
Se va a comer tu ropa
Y va a montarte
Hasta dejarte sin aliento
atardecida
Y me vas a tener
cruzando la anchura seca
Pasando después
por medioelmonte
Así de sublime y vagabunda
Con aires de volvedora
Y me vas a ver con aura mansa
Arenosa y caminante
Te voy a llevar llegada
Inesperada o bien temida
Blanca, rubia
y más arena
Bañada en viento
Una ráfaga de sal
Naciente
Volviente
Atardecida
cruzando la anchura seca
Pasando después
por medioelmonte
Así de sublime y vagabunda
Con aires de volvedora
Y me vas a ver con aura mansa
Arenosa y caminante
Te voy a llevar llegada
Inesperada o bien temida
Blanca, rubia
y más arena
Bañada en viento
Una ráfaga de sal
Naciente
Volviente
Atardecida
cien canciones
Cien canciones
tenía para hoy
Las preparaba siempre
Las cantaba todas las noches
Pero hoy estoy muda
No puedo cantar
Tampoco puedo inventar canciones
para mañana
Quiero cantar hoy
Pero soy un
corazón
que no puede hacer otra cosa
que latir
Y muda y palpitante
me enciendo
roja roja
De a poco me voy
Soy llama
Un puño de sangre
tenía para hoy
Las preparaba siempre
Las cantaba todas las noches
Pero hoy estoy muda
No puedo cantar
Tampoco puedo inventar canciones
para mañana
Quiero cantar hoy
Pero soy un
corazón
que no puede hacer otra cosa
que latir
Y muda y palpitante
me enciendo
roja roja
De a poco me voy
Soy llama
Un puño de sangre
martes, 4 de marzo de 2008
los sueños
Qué hacés Inés
con los sueños que se te pegan
en las pupilas?
Por qué se te pegan los sueños?
Por qué, tan insistentes?
Y nos los podés contar,
sólo disfrazarlos,
y escribir
y escribir
diciendo pedazos
Mandando letras
Y cada noche,
y cada día siguiente,
un sueño nuevo
de nostalgia,
o de amor que no ha sido
enrollándose y abriéndose a ratos,
para ser mirado
como un cartel
Y la vida por fuera sigue su curso
Y la vida por dentro, también
Vidas que nunca coinciden, la pucha....
ay, Inesita, me digo
la vida es esta,
pero qué complicado es vivirla
con los sueños que se te pegan
en las pupilas?
Por qué se te pegan los sueños?
Por qué, tan insistentes?
Y nos los podés contar,
sólo disfrazarlos,
y escribir
y escribir
diciendo pedazos
Mandando letras
Y cada noche,
y cada día siguiente,
un sueño nuevo
de nostalgia,
o de amor que no ha sido
enrollándose y abriéndose a ratos,
para ser mirado
como un cartel
Y la vida por fuera sigue su curso
Y la vida por dentro, también
Vidas que nunca coinciden, la pucha....
ay, Inesita, me digo
la vida es esta,
pero qué complicado es vivirla
la posteriora
en calidad de posteriora
llega
siempre tarde
se la pasa llegando
a tranco lento
pero con labor de gota
teje su trama
de letra y rama
llega
siempre tarde
se la pasa llegando
a tranco lento
pero con labor de gota
teje su trama
de letra y rama
tu nombre
voy a zapatear por los baldíos. voy a gritar que me gustás
voy a decir tu nombre. y tu sobrenombre
y tus infranombres
no me guardo nada de lo que me pasa
voy a vomitar charcos grandes
de nescuic
donde va a reflejarse tu cara
voy a galopar en círculos diciendo tu nombre. con una sonrisa gigante
y voy a correr y correr hasta treparme a un alambrado
y decir tu nombre. y tu sobrenombre
porque hoy no me importa nada. y no me guardo nada
tu nombre es:
voy a decir tu nombre. y tu sobrenombre
y tus infranombres
no me guardo nada de lo que me pasa
voy a vomitar charcos grandes
de nescuic
donde va a reflejarse tu cara
voy a galopar en círculos diciendo tu nombre. con una sonrisa gigante
y voy a correr y correr hasta treparme a un alambrado
y decir tu nombre. y tu sobrenombre
porque hoy no me importa nada. y no me guardo nada
tu nombre es:
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