viernes, 21 de marzo de 2008

llueve

Llueve
Acá y en otras partes


Simplemente llueve.

Qué habría que escribir sobre eso?
Una sonata estrepitosa,
un diluvio de poemas?

Quizá nada.
Solamente mirar
y oler
cómo caen esas mariposas
transparentes


Caen como flechas
sobre la tierra
Así, impunemente

La perforan


También se deshacen en las baldosas
para llegar a ser espejos
en forma de mapas,
de flor abierta
o de estrella

Qué hermoso
y verdadero!!

Y por esto
nuestros pies quieren salir
vomitados de los zapatos y las botas

Para hundirse en los charcos

jueves, 20 de marzo de 2008

oficinas III

No me encierren
en una sala blanca
No quiero estornudar papeles

Ocurre que me gustan tanto las mañanas frías,
el sol, las calles,
y la mirada envuelta en mariposas y gente

Mi frente avanza al aire libre
Nada de trabajo encerrado y para otros
Nada de estúpidos discursos, con olor a caca
Y de humano, encima

Ayer conocí un jardín con espejos
Una casa sin reloj
Y latí con corazón joven y salvaje

oficinas II-- residencia con ventana

A la máquina
todas las mañanas
Al hueco de murmullos
y tristes vidas

Es el lugar del trabajo responsable
Donde todo es urgente,
y las sonrisas falsas

Formando parte de una máquina,
miro un pedacito minúsculo del día por una ventana
de esta cueva llena de papeles

Veo caer la lluvia
en un fondo gris que contrasta con la luz de carnicería de las oficinas

Y caen las torres de papeles y carpetas
Gotea tinta hasta de los techos
Flotan discursos, gritos, pasos de tacos,
borra de café

La cueva gigante se sacude, se enrosca, asfixia, exprime, respira con
un solo pulmón
de vida insalubre

Se queja, brama, ruge, eructa
Tiene cien ojos internos
No tiene corazón
Parece que tampoco cerebro
Se mueve como una oruga que se retuerce
Come y caga. Eso sí. Mucho papel.

Yo resido en el recto de este monstruo.
Por lo menos tengo ventana.

Catálogo de aristas para autistas

Extremo sur del globo
Una vuelta de tuerca para tormentos pasados
Una boca emite sonidos que nadie escucha
Un destello goteando bronce
Un filósofo abatido
Diez pescadores hablando
Un genio cien metros bajo el agua, en el hielo
Siente su silencio como un alarido gutural de la eternidad

martes, 18 de marzo de 2008

oficinas I

De ese libro grueso
con olor a rancio
todos tenemos
que aprender

Es así:
te hacen agachar la cabeza sobre un escritorio
apoyan sus manos en tu nuca
y te hunden en el libro
amarillo con tapas de
expediente

Y vos te ahogás
entre el olor a papel impreso
y firmas de ministros,
de subsecretarias, coordinadores,
vices, y secretarias
que firman por ausencia de
sus jefes

Mientras
en
la mesa larga
toman café

bajo el sol

Y la gente
con sus dedos
de madera
me pincha la espalda
Y me pregunta
¿quién me despojó de mi piel?
o
¿ qué es este hueco en mi frente?

Y yo hago silencio
con respiración
de cansancio
Mi lengua se amorata
y sangra chorros oscuros
de
tinta

Y me meto los dedos,
una mano entera en mi boca
Hasta que
vomito
los sesos

Y sigo encontrando a
personas
en el
camino


Que me hacen sus
preguntas

Y me cuentan sus cosas
asquerosas

Mis manos se
han caído
en un pozo negro, me cuentan
Me he comido
a mis hijos, me comentan

Miro a un costado
Me tapo los oídos

Y para sacar de mi boca
el gusto a seso vomitado
muerdo una
manzana
y la tiro

Camino

Y me baño
con los
regadores de los jardines

Bajo el sol

tu luz

porque tu azul
es tu azul,
no el de los carteles
que todos miran en la calle

tu luz es tu luz,
no es el resplandor
de los monumentos
que infunden veneración

tu voz. Y tu luz
Están ahora en una casita de cartón
y huelen a tinta desparramada.
Pero son tuyas
y son gestos que hace tu verdad

voy a volver

he vuelto del monte
trayéndote un tesoro,
que es esta rama
con hojas romboides y espinosas.
Sombra de toro la llaman
Cuidala
y no le contagies tu tristeza.
Dale agua y sol.
Ponela al lado tuyo,
a la noche,
que te va a hacer compañía

Yo ahora
me meto otra vez
monte adentro
Pero sabés que voy a volver
Y voy a traerte tesoros
y cacharritos de arcilla

Voy a volver
Vas a escuchar cuando me nombre
el viento porfiado.
Y me voy a asomar a la ventana
con una sonrisa

No llores
Cuando vuelva
te voy a contar secretos del monte
mientras me ayudás
a sacar las espinas

viernes, 14 de marzo de 2008

H.o.

En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso.
Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero.
Sólo pido las dos abstractas fechas
y el olvido.

Jorge Luis Borges

jueves, 13 de marzo de 2008

Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
las palabras que usamos están viciadas
no hay nombres en la zona muda.

ENRIQUE LIHN

miércoles, 12 de marzo de 2008

trepatinta

trepan
casi hasta la garganta,
pero de a golpes
salen por la mano
con la tinta espasmosa
Arañas de una sola pata
Larguísimas
Que vienen de no se dónde

Quizá broten de un encierro
o de un seso brotado
o son parte de un espíritu
sin voz
ni forma

Trepan
surcando
vísceras y vida,
para salir
después
en vómitos
irregulares
e impredecibles

Vómitos de tinta
que dejan
cuadernos,
mesas, sillas, casas
quemados y
perforados

Tinta negra,
tinta vida/muerte,
tinta amor/
podredumbre
Tinta charco
Tinta agujero
Tinta: ardor

vientreboca

ni la hinchazón
de tantos cielos sacros
pudieron
con este vientre
que se retuerce
como nido de víboras,
y que quiere abrirse
como una boca
bestial

Freewill

Bestias de mar y corsarios despiadados
Saquearon los barcos y las islas
Apagaron las luces
Sellaron las almas
Quemaron los bosques
Silenciaron las voces
Alojaron a los demonios.

Melancolía

En su negro perfume
Otro ocupó su lugar
Viejo, torpe y desganado…

martes, 11 de marzo de 2008

La voz del bardo antiguo

Alegre juventud, ven hacia aquí
Y mira la mañana abierta
Imagen de la verdad recién nacida.
La duda huyó y las nubes de la razón,
Las disputas sombrías y el argumento artero.
La tontería es un laberinto sin fin,
Raíces enmarañadas confunden sus caminos.
¡Cuántos se perdieron allí!
Todas las noches tropiezan con los huesos de los muertos
Y sienten que no saben para qué pero se esfuerzan
En querer guiar a otros cuando ellos deberían ser guiados.

William Blake
Hay

Un náufrago en una balsa
Un rayo en el cielo
Un gigante
Un planeta distante
Una botella de vino escondida en la bodega de un viñedo
Un mar escondido en una botella
Una brújula en una playa
Un sol en otro sol
Un hombre en otro hombre
Un secreto en un sobre con estampillas
Un pergamino de estrellas.

lunes, 10 de marzo de 2008

tramo

tramos tramos
De caminos
Aún no recorridos
Más al sur

tramo mostrar-me
que todavía pueden crecerme ramas,
ramas grandes como rutas,
abriendo a surcos
la tierra

Sigo tramando esta trama,
que se arma
a trancos resumidos,
lentos y
mudos,
con una lentitud
que sonríe y saluda
a toda la rapidez que pasa
Y con paciencia
aprendida,
en esta tejeduría
sin horarios
-- pero de hace siglos--

la huída

huyo rodeada de papeles
y algunas cosas muertas
A veces me llega
algún que otro viento
con tus canciones

Y huiré
hasta más al sur, dejándome vibrar,
inmensa,
en la inmensidad que sea,
hasta que mis brazos
vuelvan a extenderse
como ramas

Quiero olvidar tu compañía.
Primero será un autoexilio,
un autoapartamiento
de nuestros lugares de encuentro

Y espero que poco a poco,
te me vayas por el aire,
como una estatua de arena
Hasta hacerte nube

Sólo ahí va a
terminar mi huída

sábado, 8 de marzo de 2008

presentación

Ya llegaron
Aquí están!!!

Las lenguas calientes

Que dejan marcas rojas en
los culos
fríos y blancos

Pálidos como la maizena
Parecen culos de fantasmas

Las lenguas babosas y flamígeras
Pegan latigazos furiosos

Y se arma la corrida!!!!!

De los culos almidonados

No saben para dónde ir

Les arde despertar de su cómoda muerte

Es tan divertido verlos. . .

Hay que aprovechar ver esto ahora
Antes de que traigan las máquinas de picar lenguas

a la cabra pank

Quiero besarte los ojos
y tragármelos
como las ostras a las perlas
para que me mires por dentro
y cachí que no soy de acero
Quiero besar tu boca
masticar tu lengua
y succionar tu vomito
al decirme te quiero

Quiero navegar sobre tu blanda piel
lubricarte de miel
y dejar que el amor sangre
Quiero encontrarte
en la esquina fría y solitaria
violar la invisibilidad de tus prejuicios
y drogarte de amor


David Aniñir
Mapurbe

viernes, 7 de marzo de 2008

extranjera

Vuelvo
con ojos de extranjera

Y tu verdor me hace de silencios

No entiendo tus diluvios,
esos que hacen explotar
los mares subterráneos

Se me ha olvidado todo
Qué decirte
cuando tu cielo se tiñe de incendios
o
cuando me rodea
tu monte
tan salvaje
todavía

No puedo creer
tanta generosidad
Y tanta espina

Tanta naturaleza desparramada

Te toco y huelo
con asombro

Nací de vos
Pero ya soy extranjera

salvaje

Hace tiempo
le diste
a este ser salvaje
pedacitos de pan,
caricias
y cercanía

El se infló de ilusiones

Ahora
ruge
enloquecido
en su jaula

Cuando lo suelte
va a correr
sobre tus pasos
Te va a hincar un diente en la espalda,
Te va a tumbar en el pasto
Te va a arrancar el pelo

Se va a comer tu ropa

Y va a montarte
Hasta dejarte sin aliento

atardecida

Y me vas a tener
cruzando la anchura seca
Pasando después
por medioelmonte

Así de sublime y vagabunda

Con aires de volvedora

Y me vas a ver con aura mansa
Arenosa y caminante

Te voy a llevar llegada
Inesperada o bien temida

Blanca, rubia
y más arena
Bañada en viento

Una ráfaga de sal

Naciente

Volviente

Atardecida

cien canciones

Cien canciones
tenía para hoy
Las preparaba siempre
Las cantaba todas las noches


Pero hoy estoy muda

No puedo cantar
Tampoco puedo inventar canciones
para mañana

Quiero cantar hoy

Pero soy un
corazón
que no puede hacer otra cosa
que latir

Y muda y palpitante
me enciendo
roja roja

De a poco me voy
Soy llama
Un puño de sangre

martes, 4 de marzo de 2008

los sueños

Qué hacés Inés
con los sueños que se te pegan
en las pupilas?
Por qué se te pegan los sueños?
Por qué, tan insistentes?
Y nos los podés contar,
sólo disfrazarlos,
y escribir
y escribir
diciendo pedazos
Mandando letras

Y cada noche,
y cada día siguiente,
un sueño nuevo
de nostalgia,
o de amor que no ha sido
enrollándose y abriéndose a ratos,
para ser mirado
como un cartel

Y la vida por fuera sigue su curso
Y la vida por dentro, también
Vidas que nunca coinciden, la pucha....

ay, Inesita, me digo
la vida es esta,
pero qué complicado es vivirla

la posteriora

en calidad de posteriora
llega
siempre tarde
se la pasa llegando

a tranco lento
pero con labor de gota
teje su trama
de letra y rama

tu nombre

voy a zapatear por los baldíos. voy a gritar que me gustás
voy a decir tu nombre. y tu sobrenombre
y tus infranombres

no me guardo nada de lo que me pasa

voy a vomitar charcos grandes
de nescuic
donde va a reflejarse tu cara

voy a galopar en círculos diciendo tu nombre. con una sonrisa gigante

y voy a correr y correr hasta treparme a un alambrado
y decir tu nombre. y tu sobrenombre

porque hoy no me importa nada. y no me guardo nada

tu nombre es: